Поёт сквозь сон дождя согласный хор
О небесах, о радуге, о боге
О чём-то близком, точно у дороги
Где вдоль обочин листопада сор
С деревьев осыпается под ноги.
Поёт сквозь сон дождя согласный хор…
Пьют ангелы, остывшие от слёз
Апостолы забрасывают сети
Но вместо рыбы – лишь попутный ветер
И отраженье путеводных звёзд…
Апостолы обидчивы как дети:
Не навсегда, как будто не всерьёз
Но кто поёт, чьи это голоса
Возможно я Ему зачем-то нужен
Я миром потрясён я им контужен
И брошен на пути у колеса
Истории и временем надкушен…
Я сплю и слышу чьи-то голоса.
Звенит звезда, её не зачерпнуть…
К тому же нет ни одного кармана.
Тому кто не прикинут от Армани
Приятно наблюдать Кремнистый Путь
И звёзды пересчитывать в стакане.
Звенит звезда, даст Бог, кому-нибудь
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Оцените произведение:
(после оценки вы также сможете оставить отзыв)
Проза : Прохожий - Юрий Коротких Вы когда-нибудь задумывались над словом «прохожий»? Это тот, кто проходит сквозь всю нашу жизнь, хотим мы этого или нет. Вот бросишь свой взгляд на одного такого, а он раз и уже прошел и он никогда больше не вернется и ты никогда его больше не увидишь, и даже если увидишь, то это будет уже не он, это будет уже совершенно другой прохожий, пусть и с таким же лицом, в такой же одежде с таким же безвкусным галстуком.
